Tutta la vita in una notte

La danza mi vaga nei muscoli

come un dolore simpatico,

sembra sia scritto e invece

sbiadisce piano piano.

Ma ieri nella notte

stava la vita tutta,

la sua domanda grande,

risposte smangiucchiate.

Non fu sintesi ma

movimento di corpi,

fu un accendere e aprire,

au décapsallumeur.

Apri una birra, 

accendi una canna,

un solo utensile,

per tutte queste labbra. 

Non rider di noi,

signore del tempo,

non minimizzare.

Mica è poco appicciare

il poco che resta,

farne piccola festa,

ripiegarsi di mare

in tempesta.

I tempi son mesti,

ridicoli, storti,

padroni funesti,

ma non siamo morti. 

Mica è facile ridere.

A trent'anni il pozzo

delle vite precedenti

si spalanca cupo e rozzo,

ti fa un male cane ai denti.

Dico, lo senti ?

Il mare ha chiuso.

Il mare ringhia,

il mare di mezzo è escluso,

il mare azzanna,

porta i suoi morsi il caruso,

il mare piange

i corpi di chi si era illuso.

Movimento di corpi.

E tutto quel che fai

è chieder come stai

ai figli dell'orrore,

ai nati al viaggio

e morti e rinati,
marchiati al coraggio.

È il tuo lavoro?
Scrivere sempre

le tue parole cliniche? 

Purché non siano ciniche.

Scrivi della notte.

A volte,

tutta la notte
sta in una vita.

Allora.

Appiccia quel che resta, 

psico-nauta.

Appiccia e apri,

se ti riesce,

apri un solo varco

nel muro abissale,

un'onda soltanto raccogli

di tutto 'sto male.