Prima

Aprile è forse meno crudele,

con questa pioggia infinita e un mantello

di nebbia.

La campagna svizzera accoglie nel vento

il nibbio reale, troppo lontano.

Se fossi una mamma nibbio

avrei un nido arroccato per te,

strategie di volo, di caccia,

ascensioni e picchi, planate,

fabbricherei calore di piume e poi

ti ammirerei partire.

Una mamma umana è sprovvista.

Annodare insieme

i fili della storia, ma come.

Il tempo non vuole saperne,

eppure eppure

il tempo ti apre 

un pertugio di vita.

E ben prima di vedere il tuo muso

so che mi chiami ad esserci proprio

come ti chiamo io.