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è qui, tra un biglietto scaduto e uno inutile,
per un treno perso,
qui, tra le poesie
del vecchio Moreno bianco,
è per la bellezza
di sua figlia congelata,
per la carta d'identità,
è qui, tra il punk e la bestia,
è Vento malato
nella pineta di Cecina
o lungo la Jordanne,

qui arriva Pierre a 19 anni,
nero e fragile petit Pierre occhi grandi,
ha un nome biblico e ha lasciato  in bilico
le cose belle
in uno squat di Marsiglia,
a Aurillac c'era casa, ma trova caso
e fantasmi da raccontare,
questo ero io che andavo a scuola, petit Pierre,
questo ero io quando la maestra,
questo ero io fermo zitto in piedi in cortile per un'ora,
in punizione,
questo ero io
quando cadevo dalla finestra

questa è una sciarpa
bianca
per quando ho freddo,
se la perdo mi ritrova,
l'ha cucita mia sorella.

E io
che senza sciarpe bianche
ancora non son stata
ritrovata,
ma faccio troppe domande
sul circo delle pulci
e le magie che non ho imparato,

forse la prossima volta che mi abbandoni
resto in autogrill.