Occhi

(Il rigurgito delle ore serali

porta l'assalto di ciò che non ho fatto,

casella vuota,

fantasma sottile che insegna ai miei occhi

la misura esatta della distanza.)

Apprendere

dagli occhi stanchi,

stropicciati come naufraghi,

quanto misura la distanza

è un compito a casa

che mi ucciderà.

Perciò lo rimando,

aggrappandomi all'unica saggezza

che abbia mai coltivato,

la saggezza dello scolaro,

che dice non è per domani.

Appendere

negli occhi sciolti,

sbiaditi come annegati,

una bandiera bianca

a salutare la tua partenza

-un'altra partenza-

è un gesto simbolico

che mi soffocherà.

Perciò lo nascondo,

applicando l'unica tecnica

che abbia mai esercitato,

la tecnica del sofista,

che dice non gli occhi,

ma i capelli sono sciolti,

e non sbiaditi,

ma schiariti dal sole,

e non una bandiera,

ma un nastro bianco, va appeso,

e non la tua partenza,

ma il tuo arrivo, va salutato.

Arrendere

negli occhi spenti,

staccati come quadri,

i sogni alla ghigliottina

è l'atto irriducibile.

Perciò io lo riduco,

lo ridico ridicolo,

lo rido via,

una mano sugli occhi,

come dice il buffone.