Più rosso

Ora le foglie si illuminano di una morte da eroi.
Ammiro ogni loro movenza nella danza che le atterra.
I colori, l'autunno,
è qui che si pensa più rosso.

Però io penso alla neve, forse
perchè anche lei cadeva,
e forse perchè mentre cadeva
la credevo un sogno fragile,
e non mi sbagliavo.
Te la ricordi?
Sembrava non esistere nient'altro.

Sono partita come un soldato eterno,
ma non ho dimenticato gli aironi.

(Mi dispiace.)