Il tempo ha un inverno?
Se ce l'ha forse è arrivato,
è caduto con la neve
ma non si è sciolto.
Nessun oggetto esiste
soltanto nodi
di relazioni,
ogni corpo
è un evento.
La trama del mondo è minuta,
discreta,
un ricamo sottile.
Si è rotta l'illusione
della continuità.
C'è come una polvere
ad attutirmi il cuore,
si posa in silenzio
tra me e me.
Forse è stanchezza, letargo,
tutto succede
meno drammatico.
La mia nonna che si spegne.
Le tragedie dei miei amici.
Il mio corpo inerte sul tavolo.
Lo spazio pubblico deserto.
Dov'è la mia rivolta?
E l'amore?
Non so più... Stare in agguato.
Sonno, sonno, sonno...
Son più lucida nel sogno.
Lì c'è colore, la polvere non soffoca,
palpita. E ti tengo, Old Boy.
Che facciamo?
Dopo tutto questo Thànatos?
Tornare vividi?
Ne avremo il coraggio, la follia?
