sì di solito sono grandi ma lui era piccolo.
c'era un piccolo baule delle cose storte,
le custodiva con occhi miopi e le teneva per te.
abbracciava le cose passate che una volta ti erano piaciute,
proteggeva le gocce di pioggia
che ti avevano tolto la sete.
era solo un piccolo baule, ma dentro aveva tante, tante cose:
i passi di danza in cucina, le tristezze larghe come sere estive, i fallimenti.
i film e le canzoni, le delusioni. gli smarrimenti e
tutte, tutte le parole, e tutti i simboli inventati per te,
tutte le piccole cose fragili
che ti avevano fatto compagnia.
una sera chiudesti il baule e nell'addormentarti ti scordasti di lui.
lui aspettò la luce e i tuoi occhi,
contò i secondi, per mostrarti poi anche il tempo
della tua mancanza,
ma tu non tornasti.
avevi perso la nostalgia.
le piccole vecchie cose
non ti piacevano più.
ho trovato il baule nel mio ultimo sogno.
mi ha detto aprimi e liberami, ti prego,
sono troppo
pieno e ora sono tanto stanco.
era piccolo davvero.
io lo aprii e lui morì.
era già vuoto. non pensavo.
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