Dopo seicento quasi pagine
mi fa male la scrittura,
fragile struttura
che non mi tiene più.
Assuefatta.
Negazione è quasi vita,
resistere - esistere.
Ma io sono stanca, amore, stanca.
Non potremmo soltanto restare ?
Nudi a far l'amore e a fumare,
ma insieme.
Se tu lo fai solo, io con chi ?
Dove vado, dove me ne scompaio quasi io -
qui, nel mal di testa e nel pallore, le occhiaie di un volto.
Chi è l'immagine nello specchio ?
